''Aujourd’hui maman est morte, ou peut-être hier. Je ne sais pas.''Morte. Simplement morte. Baignée de rouge dans son lit en soie blanche.
Le lit de l’inceste qui m’a toujours terrifié.
Chaque filament de ce tissu blanc portait mes douleurs, mes peurs. J’ai toujours peur. Toujours. Son visage vieux et ridé tâche les murs de mes pensées. Je ne pensais qu’à elle. Je ne voyais qu’elle. Je ne pouvais faire autrement. C’était hors de ma portée. Je la haïssais.
L’amour d’une mère, eau d’une vie d’un enfant, elle m’en avait privé. Depuis la mort de papa, trois mois après ma naissance, elle l’avait substitué par quelque chose de trop vicieux pour porter son nom. Elle m’avait violé. Violé à l’âge de douze ans sans trace de pitié.
… C’était de la légitime défense…-Je répondis au chef de police.
Comment voulez-vous que je lui pardonne, que je la laisse vivre et me tuer en même temps ? Mon âme est déchirée, mon cœur est brisé et la colère et la rage s’emparèrent de moi…
Elle a fait de moi, un simple rien, un être différent, invisible.
L’envie de la voir souffrir me rongeait l’esprit.
Chaque soirée passée avec elle, corps à corps, ventre à ventre me dégoûtait jusqu’à la nausée. En même temps, je me faisais violence, je devais être à la hauteur :
Je faisais durer ces va et vient écoeurants le plus longtemps possible.
Alors, les contorsions perverses de son visage me donnaient l’illusion qu’elle souffrait et je m’en délectais.
Je me rappelle encore ses cris de jouissance grinçants, qui jusqu’à maintenant, retentissent dans ma tête.
Une salade Romaine est composée de :
-10 tomates cerise rouges
-0.5 Kg de laitues vertes
-0.25 Kg de champignons frais.
Je coupais les légumes méticuleusement, bien propres.
Il fallait que ce soit parfait.
D’ailleurs, je savais qu’elle était dans le salon.
Elle me surveillait par la porte de la cuisine.
La fumée de sa cigarette dansait, s’élevant an fines volutes au-dessus d’elle.
J’entendais les grincements de son fauteuil à bascule et je pouvais distinguer sur le parquet l’ombre laide de son visage.
Le bruit du couteau ponctuait le silence envahissant, et les tic-tacs de la pendule – que j’avais achetée- augmentaient de volume.
Elle s’approcha de moi et m’enlaça par derrière. Ses longs ongles bien limés, peints en rouge, me griffaient le ventre.
Le bol de salade était prêt ; il ne manquait qu’une touche de crème fraîche.
Elle était très peu couverte : vêtue d’une simple nuisette blanche brodée de dentelles noires sur les bords.
Ses pantoufles roses étaient ornées de pompons, qui au moindre mouvement bougeaient. Elle était laidement coiffée, son bandeau argenté faisait le tour de son crâne, et ses cheveux marron tombaient sur ses épaules blanches et dénudées.
Son sourire marquait la forme de ses lèvres bien dessinées, et la lueur dans ses yeux noirs ne cessait de briller.
Elle me prit par la main et m’invita à rentrer dans sa chambre.
Le couteau.Ma mère.
Ma mère.
Le couteau.
Le sang ruisselait de tous les côtés, et je continuais à enfoncer la lame du couteau d’un geste saccadé.
Sa peau se déchirait, et la plaie devenait de plus en plus profonde.
Elle était déjà morte. Mais je continuais.
Je déversais ma haine comme se déversait le sang de son corps déchiqueté.
*
*
*
J’étais heureux. Je souriais.
Alaa
